Anatomia da Queda

“Fulano tal está muito mal, está com uma depressão” – Já perdi a conta, às vezes, que ouvi esta frase. Sobre as mais diversas pessoas nas mais anedóticas situações. Por vezes, vejo os depressivos arrastarem-se pesarosamente, ar meio cadavérico, entre o meio das gentes indiferentes. Alguns pedem socorro na aflição da queda, outros deixam-se cair. Prefiro os segundos. São mais engraçados. Mas só se tornam interessantes ou não, na intensidade com que deixam morrer em si, cada traço de pequena humanidade.
Raramente encontro quem o faça. Atordoados com a possibilidade de ouvirem o seu crânio bater com força no abismo, agarram-se como pequenos parasitas as paredes do seu poço. Deixam-se apodrecer lá. Sem nunca chegarem ao estado cruel de putrefacção. A dignidade reside na capacidade de se viver o limbo e cair nos infernos. Com ousadia suficiente para depois se elevarem dele. Fortes. Diferentes. Marcados. Há falta de Homens – penso para mim mesma. Enquanto sorrio a ouvir Patrick Wolf: Oh no, not me, (…) But I still have to go / I’ ve got to go, so here I go / I’m going to run the risk of being free, no seu The Libertine.
Qual é o risco que percorremos na sede de liberdade? Talvez seja apenas, a condenação das sombras. Mas os vultos que se erguem na neblina de qualquer cidade, são mais envolventes do que a massa banal da plebe. Rasgar em gestos de sagacidade as morais, os condicionamentos cívicos, que qualquer cidadão que se preze, deve acatar na contemplação de um Estado manipulador.
Uma boa depressão, bem vivida, compreenda-se, pode ser extremamente proveitosa. A inclinação que dá vertigens, sobre o que fomos e o que seremos. É doloroso. Mas a dor é mestre. É louco. Mas talvez a loucura seja a porta de entrada para uma sanidade superior. Uma espécie de espelho em que nos analisamos e amaldiçoamos. Que nos oferece a verdade cruel sobre o que nos compõe. Dando uma visão mais alta sobre os demais.